Mon Marathon de Nougayork

En ce matin du dimanche 23 octobre ça caille dans la ville rose.

 

A la fraîcheur automnale s’est joint, en qualité d‘haricot blanc sur le gâteau au chocolat, le vent d’autan, le mistral local. Nonobstant ce désagrément je me dirige d’un pas type 3ème âge vers le point de ralliement des 5.000 fondus de bitume qui se préparent à fouler les chemins de la violette qui pour un relais, qui pour la 4ème édition des 42.195 mètres.

 

H-5’ : je vérifie pour la énième fois mon harnachement de jogger in the wind. Tout est ok. 9 heures pétantes au pays du cassoulet. L'Aline Adrén est bien là au départ.

 

Au starter, c’est parti ! Côté stratégie j’ai choisi d’accompagner la bande des 03.45, je serai vite fixé sur mon optimisme. Nous rentrons rapidement dans l’allure car le meneur n’a pas l’air de vouloir rigoler.

 

Le premier ravito avalé, par tradition un savant cocktail de gel et d’eau plate qui va se renouveler jusqu‘au bout du bout, la ville fait place à la pampa.

 

Le public maigrichon nous encourage en se réchauffant les mimines, les absents sont scotchés devant leur petit écran pour voir le coq gaulois ne faire qu’une bouchée du kiwi black. Je n'oublie pas qu'on est au pays de l’ovalie.

 

Le chrono ne s‘affole pas et le chœur chantonne qu’on est dans les temps, aux kilos succèdent les kilos sans problème aucun et voici que s’annonce la fin du premier semi. Un virage à droite toute…et on prend illico Eole en pleine tronche. Finie le farniente, va falloir retrousser les manches (m... j'en ai pas), accroche-toi Gégé ! Ce zef, comme on dit dans mon pays bigouden, aura au moins l'avantage de sécher mon marcel.

 

Au poignet le petit cadran égrène les minutes et les gouttes de sueur, c’est bon signe, sont toujours salées. Les semelles chauffent mais ne fument pas encore et les gels s’évaporent l’un après l’autre et c'est le moment où je rencontre mon pote Le Mur avec sa pancarte km30. Je l’ignore et, droit comme un I dans mes baskets, je passe fièrement mon chemin. Ouf, il n'a pas eu le temps de m'asséner son coup de bambou.

 

Le 7 étant mon chiffre fétiche je décide de me séparer de mes compagnons du jour au km35 et ralentis la cadence craignant de payer salement l’addition si je maintiens cette allure. Euh, à vrai dire, ma vieille carcasse aspire à souffler un peu.

 

En passant devant un troquet bruyant j’entends que c’est le kiwi qui a croqué le coq mais comme le repas a été frugal la déception est atténuée.

 

Et bientôt, à l’horizon, se découpe sur le ciel bleu azur la silhouette de la basilique saint-Sernin (un vrai poète). Ca sent bon. les supporters ont enfin déserté canapés ou comptoirs et c’est nombreux qu’ils laissent fuser les encouragements. Au pays d’Ariane c'est la moindre des choses..

 

Oh délivrance, voici l’annonce du 42ème. Instant capital, c’est l’arrivée au Capitole. Un dernier effort, un sprint à la Usain sur les dernières mètres, histoire de foutre un coup au moral à deux ou trois concurrents et, les bras en V, j’explose la ligne !

 

Au compteur : 3h 50’ et des poussières.

 

Et c’est avec la satisfaction du devoir accompli (les mollets sont pourtant suffisamment enflés) que, médaille autour du cou glorieusement passée, ultime ravito goulûment ingéré et membres inférieurs aux mains expertes d’une jolie brunette abandonnés, je regagne mes pénates pour me refaire une santé. Au menu du dîner, c’est Cassoulet.

 

Hummm...