Qu'a vist Paris e noun Cassis a ren vist

Nous aimons bien Paris mais, à coup sur, nous y serions très malheureux.

Songez donc ! Le seul dénivelé qu’il nous serait proposé d’arpenter serait celui de la colline Montmartre, petite butte qui ne dépasse pas 130 mètres sous la toise et du haut de laquelle, si j’ose dire, chose incroyable : on n’aperçoit même pas Cassis sans parler du Cap Canaille. Quant à se délecter de l’apparition, par beau temps, de la presqu’île de Giens et des îles du Levant, et bien figurez vous que c’est impossible. Non pas parce qu’il n’y fait jamais assez beau, ce qu’il n’y fait jamais assez, mais parce que cette colline manque de grandeur. Tout simplement.

C’est pourtant du pied de ce monticule souffrant d’un nanisme avancé, qu’un microcosme parisien toise du regard notre bonne vieille ville de Marseille allant même, je te le donne en mille, Emile, jusqu’à la surnommer « Capitole de l’aculture ».

Certes il faut bien avouer que nos rues comptent peu de monuments prestigieux et que nos salons jalousent la présence de penseurs invertébrés possédant, à l’image de BHL, la faculté d’être sans cesse assaillis de profondes et fulgurantes opinions et, surtout, celle de vouloir toujours nous les faire partager quand bien même on ne leur demande rien.

Mais, en guise de Capitole, nous possédons un édifice en pierre calcaire, vieux de plusieurs millions d’années, fort peu connu mais dépassant tous les autres, dont la beauté placide, majestueuse et surnaturelle, ne se livre guère au parisien tout endimanché de sa tenue neuve, Nike et immaculée, mais uniquement aux trailers les plus hardis, aux amoureux de l’effort vain, enfin bref à ceux qui ont compris que l’art se méritait et ne s’avalait pas comme un Big Burger baveux dans un Mac Donald huileux à l’angle de la rue Saint Supplice.

Vous l’avez deviné il s’agit du Mont Puget.

Gravir ses 563 mètres c’est gagner le droit de se jucher sur le cairn qui marque son sommet et d’embrasser ainsi le cercle vertueux de son horizon bleuté. Ce n’est pas donné à tout le monde. Certes la culture nécessaire est principalement ici d’ordre physique. Et si l’art y est bien présent, il vaut mieux que le lard soit absent. Certains diront non sans perfidie que je suis bien placé pour le savoir.

Et puisque nous parlons de savoir, je passerais du coq à l’âne en rappelant, aux parisiens qui l’ignorent, que ce plus haut sommet des Calanques (du provençal « Calancou » signifiant « escarpé ») descend de Pierre Puget, sculpteur, dessinateur, peintre et architecte, mort à Marseille le 2 décembre 1694 et à qui l’on doit aussi, notamment, la Vieille Charité, son deuxième plus grand titre de gloire.

Enfin et s’il fallait encore prouver que Marseille mérite son label de Capitale de la Culture et que les marseillais savent, plus que tout autre, s’élever à la majesté de l’art et aux enivrements profonds qu’il peut inspirer quand il s’étale de manière primitive à leurs yeux éblouis, je citerais la critique artistique la plus aboutie, prononcée par l’un de nous lorsque, parvenu enfin au sommet de la cime, il s’écriât :

« Putain que c’est beau ! ».

De mémoire de montmartrois un tel cri du cœur n’a jamais été ouï.